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Queridísimo papi,
me enseñaste muchas cosas en mi niñez, a pronunciar la X, diferenciar la G de la J, a descubrir el mundo que hay en los libros, a aprender que los superheroespapás no son siempre superheroespapás. Además, papi, nunca me mentiste, nunca me contaste la historia de Papá Noel, Santa Claus o el niño Manuelito.
Siempre te vi entrando a la sala, con los regalos empaquetados, muchas veces obedeciendo la lista de decenas de juguetes que yo quería; todo porque había sido una buena alumna, por mis diplomitas de primaria que colgabas, orgulloso, en las paredes de la casa.
No sé por qué, luego, a mi hermano menor, le hicieron el cuento de Papá Noel, debe haber sido su madre. Hasta que entre mi Súper Hermano Mostro y yo, le dijimos que no, que no existía. Pobre, la cara que puso.
Yo sólo quería escribirte esta cartita para decirte cuánto valoré, desde chiquitita, lo que invertías en mi salud mental infantil, claro que en ese entonces no lo llamaba "salud mental infantil", pero me daba cuenta que querías que sea feliz, tal vez querías salvar el tiempo que no pasábamos juntos, no sé. Sólo sé que fui feliz, sabía que no tenía que enviar mi lista a Papá Noel, sino que tenía que dártela y esperar el día de navidad.
Muchos dicen que heredé mis genes malos de tu familia, bueno, yo también creo eso, pero ellos me han enseñado de muchas formas a enfrentar la vida, a mirar mis ataques de pánico desde lejos, a no culpar a otros de mis traumas, a convivir con mis migrañas, a evitar mis lapsos de infidelidad. Creo que todos tus genes me hicieron la mostra que soy.
Gracias papi, por todo lo que tengo de ti, que la gente puede notar desde lejos y las otras cosas que sólo la familia nota. Gracias por no ser mi superheroepapá. Gracias por ser mi Papá Noel, hasta hoy, que ya soy una mostra mayorcita.
me enseñaste muchas cosas en mi niñez, a pronunciar la X, diferenciar la G de la J, a descubrir el mundo que hay en los libros, a aprender que los superheroespapás no son siempre superheroespapás. Además, papi, nunca me mentiste, nunca me contaste la historia de Papá Noel, Santa Claus o el niño Manuelito.
Siempre te vi entrando a la sala, con los regalos empaquetados, muchas veces obedeciendo la lista de decenas de juguetes que yo quería; todo porque había sido una buena alumna, por mis diplomitas de primaria que colgabas, orgulloso, en las paredes de la casa.
No sé por qué, luego, a mi hermano menor, le hicieron el cuento de Papá Noel, debe haber sido su madre. Hasta que entre mi Súper Hermano Mostro y yo, le dijimos que no, que no existía. Pobre, la cara que puso.
Yo sólo quería escribirte esta cartita para decirte cuánto valoré, desde chiquitita, lo que invertías en mi salud mental infantil, claro que en ese entonces no lo llamaba "salud mental infantil", pero me daba cuenta que querías que sea feliz, tal vez querías salvar el tiempo que no pasábamos juntos, no sé. Sólo sé que fui feliz, sabía que no tenía que enviar mi lista a Papá Noel, sino que tenía que dártela y esperar el día de navidad.
Muchos dicen que heredé mis genes malos de tu familia, bueno, yo también creo eso, pero ellos me han enseñado de muchas formas a enfrentar la vida, a mirar mis ataques de pánico desde lejos, a no culpar a otros de mis traumas, a convivir con mis migrañas, a evitar mis lapsos de infidelidad. Creo que todos tus genes me hicieron la mostra que soy.
Gracias papi, por todo lo que tengo de ti, que la gente puede notar desde lejos y las otras cosas que sólo la familia nota. Gracias por no ser mi superheroepapá. Gracias por ser mi Papá Noel, hasta hoy, que ya soy una mostra mayorcita.
Súper Mostra
Papá Noel, Concédeme todos estos regalos... sino será difícil que vuelva a creer en ti , gracias de antemano...
Quiero una batería... conocer a Haya de la Torre y Mariátegui, ser el quinto Beatle, ser parte de los coros de la FANIA en 1971 en el OUR LATIN THING (en el club Cheetah); meterme una juerga con el Zambo Cavero, Avilés (con treinta años menos), Melcochita, el Chato Barraza y Casaretto; que sepa jugar fútbol, que la cocaína sea buena para salud, la marihuana refuerce las funciones neuronales, desempeñarme como Rocco, pellizcarle el poto y joderlo de boyito a Chuck Norris, que ella (sí …tú la que estudia en mi facultad) se fije en mí, que Agustín Mantilla sea ministro, meterle una cachetada a Alan García y ser su engreído, que sepa el contenido de los libros con tan solo tocarlos, que mis primos vivan ala vuelta de mi casa, que el gordo Puchi tenga el cuerpo de Beckham ( de paso yo también), que Zevallos tenga rulos, que Fiorella y Vanessa se amen, que Lucía jamás llegue a ser ama de casa, que a Evelyn le quede su ropa del 2002, que al Búho le crezca la tetilla , que Gustavo sea más inimputable aún , que Chiqui pierda la capacidad de eructar, que Diego componga cumbias, que Piero tampoco llegue a ser amo de casa, que Jex llegue a ser protagonista de un cómic, que Coco cuente chistes en el Canut, que Jaicec sea argentino y torero, Raúl un hombre de bien, Vaca Oveja limpio, que el chato Ronald pueda abrir la puerta de su casa sin empinarse , que el gordo Yturbe no sea aprista, que El Coco también tenga la suerte de Bill Gates, que el Pito pueda reproducirse cuando se case, que Paúl no sea tan fértil , que Incio sea atractivo, que el Loco Carlos Manuel no le suceda lo de Poggi, que José Joaquín tenga un papel protagónico en Forrest Gump y que Marcelo, Cachete, Karelia, Loreno y sobre todo Caballero nunca cambien.
Mis viejos … sí, mis viejos (y el Bredita) que sean inmortales…
PD : La paz mundial y la solución a la pobreza , algún huevón más te lo debe haber pedido ... igual no quiero agobiarte.
Mostro Dragón
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